Chaque homme est seul et tous se fichent de tous et nos douleurs sont une île déserte.

Chaque poète se taille un langage dans le langage comme s'il découpait un étendard dans le parquet de l'univers, un tapis volant, un autre monde, un Mexique, un lexique. Mais c'est l'ensemble du langage ainsi, qu'il pervertit, déroute, exalte et restitue.

Le travail, n'est-ce pas le sel qui conserve les âmes momies ?

Qu'on écrive un roman ou un scénario, on organise des rencontres, on vit avec des personnages ; c'est le même plaisir, le même travail, on intensifie la vie.

Un travail fini, un autre aussitôt commence.

Le travail comme le génie est un don.