Cette foule hagarde ! Elle annonce : Nous sommes la triste opacité de nos spectres futurs.

Sait-on ce que c'est qu'écrire ? Une ancienne et très vague mais jalouse pratique dont gît le sens au mystère du coeur.

Nommer un objet, c'est supprimer les trois quarts de la jouissance du poème qui est faite du bonheur de deviner peu à peu ; le suggérer, voilà le rêve.

Ce n'est pas avec des idées qu'on fait des vers, c'est avec des mots.

Oh ! Pour faire, Seigneur, un seul de tes sourires, Combien faut-il donc de nos pleurs ?

Aboli bibelot d'inanité sonore.