Il y a toujours un diable pour empêcher la procession de passer.

La douleur, ça ne s'exprime pas toujours avec des mots nobles. Ça peut sortir par de petites plaisanteries tristes, petites vieilles grimaçant aux fenêtres mortes de mes yeux.

Mon père était fasciné par une nouvelle assez étrange et diabolique d'Edgar Allan Poe qui s'appelle Bérénice et ma mère adorait les constellations, dont une s'appelle 'la chevelure de Bérénice'.

La valeur du don tient à deux choses : l'effort qu'il faut toujours recommencer et la liberté de le faire ou de ne pas le faire.

Les pires souffrances finissent toujours par se diluer dans l'océan du temps. Et les amours mortes ont un léger parfum de ridicule qui n'arrange rien.

L'amour est trop souvent par la vertu trahi Et la femme qui ment est toujours la plus belle.