Nous vivons un temps d'épilogue. Le monde que nous aimons est un monde déjà mort

Tout homme que la fortune seule a fait homme public devient presque toujours, avec un peu de temps, un particulier ridicule. L'on ne revient plus de cet état.

Au temps heureux où l'on sait plaire, Qu'il est doux d'aimer tendrement !

Il est plus facile d'être amant que mari, par la raison qu'il est plus difficile d'avoir de l'esprit tous les jours que de dire de jolies choses de temps en temps.

Ces espaces qui rendent absurde toute tentative d'agir. La surabondance d'espace qui engloutit le temps, qui égalise tous les délais, toutes les durées, tous les projets.

Il nous faut abandonner l'idée qu'en matière de dépenses publiques, "plus" est synonyme de "mieux".