Les enfants sont des révélateurs terribles de ce que leur insufflent les parents.

Les unes aiment les fleurs, les autres le fleuriste ; les unes assument, les autres bluffent et pleurnichent.

Rien n'est plus honteux que d'attaquer des enfants en plein sommeil.

Les parents comprennent peu les enfants parce que les enfants ne trouvent pas les mots pour s'expliquer.

Ne rien faire est le bonheur des enfants et le malheur des vieux.

La naissance et la mort d'un amour s'accomplissent peut-être toujours de la même façon, de même que les enfants et les vieillards se ressemblent entre eux, dans l'intervalle, il doit y avoir un jardin ou un désert; certains y hurlent, d'autres y chantent.