Faire ce que tu aimes, c'est la liberté. Aimer ce que tu fais, c'est le bonheur.

Les souvenirs du bonheur passé sont les rides de l'âme.

La poésie en dit long et c'est vite fait. La prose ne va pas très loin et prend du temps.

Un bonheur vient rarement sans le malheur correspondant qui est la substance de toutes choses.

Il n'y a pas de bonheur pour nous. Nous ne devons que travailler : quant au bonheur, il appartient à notre lointaine progéniture.

Le souvenir du bonheur n'est plus du bonheur ; le souvenir de la douleur est de la douleur encore.