Les gens heureux meurent entiers ; ils se dissolvent d'un coup ; ils ont eu ce qu'ils voulaient.

Tous les amateurs, les critiques d'art sont tristes comme des gens hébétés par une espèce de masturbation morale.

Quand le Mexique nous envoie ces gens (les immigrés mexicains, ndlr), ils n'envoient pas les meilleurs d'entre eux. Ils apportent des drogues. Ils apportent le crime. Ce sont des violeurs.

C'est une étrange chose que l'amour. Il entraîne des sacrifices et il engendre la haine. C'est le plus sûr chemin qui mène à la souffrance.

Lorsqu'on dit d'une femme qu'elle n'a pas froid aux yeux, c'est qu'on pense qu'elle a le feu quelque part.

Ceux qui sont pour la liberté sans agitation sont des gens qui veulent la pluie sans orage.