Mes mains dessinent dans le soir la forme d'un espoir qui ressemble à ton corps.

Nous ne nous tenons jamais au temps présent. Nous rappelons le passé ; nous anticipons l'avenir comme trop lent à venir, comme pour hâter son cours.

Le passé ne sert qu'à l'avenir, rien ne sert de s'y attarder.

Si le bonheur était dans les délectations du corps, nous dirions que les boeufs sont "heureux", lorsqu'ils trouvent du bon fourrage à manger.

Je n'aime que toi, j'ai soif de ta beauté, j'ai faim de ton corps.

Une vie, c'est fait avec l'avenir, comme les corps sont faits avec du vide.