La poésie est mémoire, mémoire de l'intensité perdue.

Nous sommes des navires lourds de nous-mêmes, Débordants de choses fermées, nous regardons A la proue de notre périple toute une eau noire S'ouvrir presque et se refuser, à jamais sans rive.

Il te faudra franchir la mort pour que tu vives.

Et parfois ce n'étaient même pas des mots, Rien que le son dont des mots veulent naître, Le son d'autant d'ombre que de lumière, Ni déjà la musique ni plus le bruit.

Odeurs, couleurs, saveurs, Le même songe, Colombes dans l'ailleurs Du roucoulement.

Telle la nuit d'été, qui n'a pas de rives, De branche en branche passe le feu léger.