On est puceau de l'horreur comme on l'est de la volupté.

Le mensonge, ce rêve pris sur le fait, et seul amour des hommes.

Le ventre des femmes recèle toujours un enfant ou une maladie.

La vérité, c'est une agonie qui n'en finit pas. La vérité de ce monde, c'est la mort.

C'est la manie des jeunes de mettre toute l'humanité dans un derrière, un seul, le sacré rêve, la rage d'amour.

Après tout, pourquoi n'y a-t-il pas autant d'art possible dans la laideur que dans la beauté ? C'est un genre à cultiver voilà tout.