L'enfance est indigente, chimérique, indéchiffrable. Elle est un mystère simple et respectable. Elle est à l'image du grain qui éclate. Elle est violente.

Plus on vieillit, plus on se rend compte que ce n'est pas ce qui se passe, mais comment on s'y prend.

Les premières années de notre enfance sont si éloignées qu'on ne les additionne pas toujours aux nouvelles. On a l'âge de son coeur.

La littérature, je l'ai, lentement, voulu montrer, c'est l'enfance enfin retrouvée.

Personne ne peut être heureux dans une solitude éternelle.

L'argent, ça libère un peu de la mort et de la solitude...